Ma Mie, hors ton Printemps volé et ton Eté spolié,
À celle de ton âge qui te sied tant meshui,
Cette saison magique, la plus belle à mes yeux,
En ses couleurs tragiques qui révèlent ton coeur.
La lourdeur de tes fruits, touchante s'il en est,
Donne à ton apparence ce charme sans conteste,
Que seule peut offrir la troisième des quatre,
Celle des agonies qui précèdent l'hiver.
Elle brille de mille feux et de mille couleurs,
Offrant à son aimé ce qu'elle a de meilleur,
Les tons qu'elle lui décline en nuances câlines,
De ses rouges appâts offert en gourmandise.
Nommé Eté indien au nord des Amériques,
Hors qu'Automne céans en nos vertes contrées,
Ne durent qu'un seul jour pour les esprits chagrins,
Mais seront à jamais dans les yeux de l'amant...
Hors sus ma Mie, en cette saison vous estes, alors soit !
Hier ce jour n'est plus et demain guère n'est !
Offrez vous ce jour d'hui ce qui jamais ne fut,
Car l'avenir n'est sûr, que clos par le mot FIN...
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