Il n'était point un ange, rien de plus qu'un homme.
Qui voulu se faire diable pour n'avoir faiblesse.
Son cœur remparé, du moins le croyait-il,
Abattu ne pouvait par d'aucunes armées.
Il subit moult sièges tant de fois repoussés,
Mais jamais il ne fut un instant en danger,
Se jouant d'ennemies tel chat de souris,
Laissant en vains assauts assaillantes épuisées.
Et dieu sait s'il en fut et de belles guerrières,
Qui par fins stratagèmes pensaient vassaliser,
Hors dans son donjon Méphisto se gaussait,
Assuré que jamais suzeraine il n'aurait.
Mais tout ne peut prévoir, non pas, même un démon,
Que des airs le danger eut pu se présenter
Sous forme de mésange arrivant du levant,
Si douce de par son chant et si belle de plume.
Picorant en sa main, l'oiseau se fit chantant,
La belle caressante, sa tête dans son cou,
Gazouilla tant et tant que son chant l'enchanta,
Sa herse se leva, et son levis tomba.
Le châtel n'est plus, le Maistre est terrassé,
Car en fait de mésange, l'oiseau était succube,
Chargé comme il se doit de saper forteresse,
Mais qui une fois tombée n'offre plus d'intérest.
Errant par pechs et combes, oyez son chant de peine,
Il sera pour vos âmes celui qui vous rappelle,
Que le chant des sirènes n'attire qu'en écueils,
Comme celui de mésange de charybde en scylla.
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