Les seules lettres d'amour qu'une femme voudrait recevoir d'un homme,
Sont celles qu'il ne devrait jamais écrire…
Que les dictons sont parfois cruels dans les vérités qu'ils nous assènent
Tantôt vraies, tantôt fausses, qu'importe, elles engendrent prou peine
Car celui qui ne peut exprimer le feu qui le dévore, brûle d'un bien petit feu
L'amour n'ayant mot, non plus que la passion pour en conter l'aveu
Seuls les vrais amants s'y pourraient adonner sans péril d'y mal aimer…
Et se prétendre amant au sens noble du terme tant d'alcôve que de plume
Ce peut nous vouloir dire que l'amour est un art que seul le cœur exhume
Alors assurément, autant que faire se peut selon grâce des dieux
Je me risque à la joute de vous conter l'amour, celui-là qui m'émeut
Assumant dès avant aléas inhérents qui me feront damner…
Car si étreindre une femme est aisé aux communs et autres ordinaires
Quand bien même ils en jouissent tels pauvres vacataires
Ne sauraient sans nul doute autre que leur piestre orgasme
Susciter la maistresse, l'amante et ses fantasmes
Dès lors que leur dessein n'est que sceptre fourrer…
Ainsi donc Mesdames, objet de tous les cultes
Pour que du bon poète bon amant en résulte
Il serait salutaire dès avant accointances
Que bon choix vous fassiez lors de vos doléances
Sachant que vraies étreintes se doivent suggérées…
Au dessous du nombril, il n'y a ni religion, ni vérité,
Mais peut estre un espoir…
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